已經入春的三月，寒意仍像十二月的殘影，滯留在空氣裡。
窗外，鳥鳴乍起，不急不躁，鳴聲有如夜裡迷惘的人們，告知彼此的訊號。
那些聲音細碎、綿長，有時如絲線般拉扯，有時忽而斷裂，又倏地重疊。
一聲清脆，另一聲便幽幽應和，像山壁間反覆碰撞的回音，層層堆疊，無始無終。
牠們不見身影，卻彷彿無數雙隱形的翅膀，在灰黑色的天幕下交織、撲扇，有如試探著彼此相愛的軌跡。
有時鳴聲忽然拔高，尖銳而蒼白，沒有顧忌地穿梭在雲層裡；有時又低迴、顫抖，像被晨霧浸濕的羽毛，輕輕滴落。
一聲接一聲，沒有停頓，也沒有真正的抵達——
只是無盡地呼喚、聆聽、再呼喚。
她站在頂樓上，點起一根哈密瓜香味的煙。
聽著那些鳥鳴在頂樓上空緩緩流動，
鳴聲滲進頂樓空中的雲層裡，又從每一片雲層的縫隙幽幽退去。
那些聲音裡沒有形體，卻帶著對彼此的執著——
迷惘、鳴叫、聆聽、顫抖，像一雙從未闔上的雙眼，
凌晨三點，她靜靜望著這幕還未完全能甦醒的春天。
Nai Sun's Blog 